И, как последние мосты,
Перецелованные письма
Он жег, добавив бересты.
Пролился свет берез венчальный,
Сквозняк случайный прознобил,
И тут в калитку постучали,
И снова это ветер был.
Секунда, день, четыре года.
Так что ж он губы изжевал?
Она ведь с ним, его свобода,
Которой он ли не желал!
